.fragments .fugitifs

À rester là, là, sur le pas.
Quand donc étions-nous entrés, et pourquoi ?

Il y avait cette voix, cette absence de son, de sens. Cet appel, certain, pourtant, de ne pas être, intérieur.

Restant obscur, n'étions-nous pas ? Étions-nous, ou pas ?

Et à quel moment tout, tout, s'était-il arrêté ? Tout, arrêter. Les instants, leur somme, cette conjugaison incertaine.

Il avait fallu sortir, à ce moment, sortir. Retrouver, sans que jamais nous ne l'ayons trouvé pourtant, ce qui nous avait toujours attendu, là.

Ou pas.